Весеннее

Между собой враждуют сферы
За то, кто больше господин,
Язык неверия и веры,
По существу, всегда един.

И там, и там одни догматы,
И там, и там один народ,
Весь мир – один единый атом,
И, если надо, огород.

И только стих дает свободу,
Стих – это музыка души,
И на него идут невзгоды,
Его пытаясь задушить.

А он пройдет в любые щели,
Собой заполнит белый лист –
Поэтом может быть священник
И убежденный атеист.

Ему не надобен начальник,
В нем меры мира учтены,
Они меняются ночами,
Когда его наполнят сны,

Когда слова уже не значат
Обычных смыслов и наград,
Тогда твой стих тобою начат,
И расцветает словно сад.

Он отцветет и увядает,
И в этом тоже правда дня,
В нем лист, желтея, опадает,
Дрожит и падает звеня.

Хрусталь его живого звука –
И есть тот дивный листопад.
Не в силах описать, наука,
В подобных случаях слепа.

Но все вернется, возвратится
И обновится стих с весной,
И тихим золотом светится
В нем имя женское одно.