Давно не вертит север жгучий
Скрипучих мельниц лопастей.
Во Фландрию не водит случай,
Холщой упругих, кораблей.
Но эта женщина в уборе,
Напоминающем чепец;
И это пасмурное море,
Где бриг, как дощатый ларец.
И пристань, где треска и окунь
Лежат осклизлым серебром.
И город разноцветных окон,
Где ты в наряде голубом
На стульчик кожаный присела
У тонкорамного окна.
И кисть тебя запечатлела
На тихой глади полотна.
Давно не вертит север жгучий...
© Copyright: Владимир Мялин, 2021
Свидетельство о публикации №121031004477
Свидетельство о публикации №121031004477
Рецензии