Венецианские строфы
в зимнюю ночь ,
прикрываясь ладонью
и вчерашним смыслом.
Я не всплеск воды,
услышанный где-то.
Я не тот ,
но венецианские строфы все же вторят бесконечности.
Что же... думается мне,
не написать о Венеции, значит
сказать прощай искусству и поэзии.
Это я как человек ,
сквозь мутное стекло напоминающий поэта, вторю этим строкам.
Небо , заледенелое ,медленно ворочая облака ,словно кашу в кастрюле, представляет особое естество.
Небо здесь столь органично ,
сколько органичен лист на дереве .
И ниспадающие лучи
небесного совершенства пронзают потоки воздуха и пыли,
преподнося нам
небесного цвета естество .
Тавтологично ,что небо небесного цвета,
ибо и красное кроваво
Я не тот ,кто увидя античную статую пооизнесет : "ах"
Потому что античность вплетена
в цикличность мгновений и
оттого есть налет блуждающего эха правды,
тонкой нитью переплетающее
прошлое и настоящее с будущностью, извивающееся,
словно гондолы по грандканалу.
Сознание вплывает в подсознание
и только там я осязаю происходящее.
"Вот и я здесь" ,- подумалось мимолетно мне .
Как бы хотелось прожить здесь век или напротив ,ни секунды.
В этом отторгающая правда вечной красоты.
Она либо притягивает и вживает в стены любого дома
на этом кладбище каналов ,
либо отторгает еще на стационе.
Я люблю всезабвенно этот город . Иосиф любил ,а я и не в силах описать его слово.
Я улавливаю лишь намек на истину,
блуждающую в мутной вселенной адриатики...
2019
Свидетельство о публикации №121031002398