Он писал про Париж

Никогда он во Франции не был,
Но, зато, он писал про Париж,
Вспоминая бордовое небо
И зелёную патину крыш.
Про кафе на парижских бульварах,
Где любил он в мечтах посидеть
И, сгорая в закатных пожарах,
Возвращаться уже не хотеть...
Избегая парижской богемы,
Где-то там, на своём чердаке
Сочинял он стихи и поэмы
И ломал карандаш в кулаке,
Если муза в окно выходила,
Растворяясь в тени старых крыш,
Но, вернувшись, она приносила
Свой катрен про вечерний Париж...
Эйфель башню поставил нарочно,
Обновив из окна старый вид.
Та, раздвинув опоры порочно,
Так с тех пор за окном и стоит.
Совершенно не зная французский,
Вкусу Музы своей доверял,
Что, забыв застегнуть верх у блузки,
С ним под ручку уже шла к дверям.
Муза словно была гидом-профи,
Знала, как подносить красоту -
Выпивали по чашечке кофе,
Круассан таял нежно во рту,
И уже шли под ручку куда-то
По аллеям в Булонском лесу...
Кто здесь, как не любовь виновата,
Что её сквозь века я несу...
Солнце утром плескается в Сене,
Чтоб взлететь, оттолкнувшись от крыш...
Не троянской подарит Елене -
Музе - утро, зарю и Париж.
******