Я не злая, не смогу ей стать,
да и не та у меня дивная стать,
чтоб вот так каблуком по вершкам, по репкам.
Ни холодно, ни горячо,
я становлюсь призраком человека,
я на абсолютном нуле по общественной шкале.
Ни жары, ни пота, ни рождества тебе ни уюта,
только грязь и слякоть.
И казалось бы - сесть и плакать,
а я изображаю, играю,
смахиваю с век застывшие капли крови
и говорю себе, не волнуйся,
в такой вот боли, долго всё равно не выжить.
Потерпи чуть-чуть ещё, поживи.
Ведь если есть Бог - то он и внутри,
просто знает куда больнее. Ну, ну, не реви.
Вот подожди, скоро ничего не останется,
будет пустота, тишина и вакуум.
Когда нечем уже плакать,
когда не зачем говорить и помнить,
когда не зачем больше дышать,
и ничего не осталось кроме,
распинающей по полу боли
и ничего не трепещет в груди.
Выбить бы из головы
весь этот долбанный мир и уйти,
просто уйти, к тебе уйти.
Ничего не осталось
© Copyright: Жаклин Розовская, 2021
Свидетельство о публикации №121030900747
Свидетельство о публикации №121030900747
Рецензии