Скрипка
Или плачет о тех, кто уйдёт.
Прорастает смычком в предсердье,
расплескав мою сладкую кровь.
Уплыву. Обо всём забывая,-
только «завтра»,
немного «вчера»
я летаю, летаю, летаю,
и слетает с меня мишура.
И залижет рутину увечий,
и затянет рубцом эпилог,-
В светлый час,
непривычный и вечный,
отопью чистоты глоток.
И, спасённая, этим вечером,
завтра, может, по дну заскольжу.
Но сейчас причащаюсь я к вечности,-
вдохновлённая. Не дышу.
Тонких пальцев завидная чуткость
и упругость струны, взмах руки,
и немного.. легкой беспечности,
что обычно мне не с руки.
Каплей крошечной на мольберте,
буквой в самой большой главе,-
я плыву и плыву. Ветер встречный
заплетается в сон-траве.
01.03.2021г.
Свидетельство о публикации №121030904939
Так знакомо это состояние...
Когда слова утомили, измотали, завели в дебри, вдруг - хочется глубины без слов. И часто это скрипка. "Прирастает смычком в предсердье... " "И слетает с меня мишура... "
Добрых тебе дней!
Наталья Павлова 11 12.10.2025 14:50 Заявить о нарушении
Спасибо тебе большущее, очень приятно!
Доброй и тёплой осени тебе,
Мери Искендерова 12.10.2025 17:40 Заявить о нарушении
Мери Искендерова 13.10.2025 04:28 Заявить о нарушении