Не ко времени...

Зимой, соединив концы и клеммы,
Длиною в год, сквозь лето и весну,
Мне жизнь опять подсказывает темы,
Облюбовав навязчиво - одну.
Диагональю, смелою прямой,
Не огибая “камни” и “перины”,
Запутанные режу лабиринты -
Из дома - утром, вечером - домой.
“Иду скользя” навстречу, напоказ,
Пренебрегая наледью коварной,
Как-будто в латах противоударных,
Не опуская и не пряча глаз.
Мне не страшны - знавал я помрачней
Глухие времена, вкривь-вкось дороги
Февральские, и “холода тревоги”
ЗимЫ, под снегом спрятанные в ней...
В итоге вот: не пишутся стихи.
Происходящее вокруг - неинтересно.
Души порывы к музыке глухи.
Ушла поэзия. Иссякла песня.
Чем ближе ночь - тем ярче “буффонада”,
Или “чем дальше в лес - тем меньше дров”...
(А нам - прикинь - другого и не надо:
“Ломать - не строить” - вот и всех делов).
...“Каналы“ льют шампанское рекой,
Стреляют “пробки” слов, искрятся “брызги”…
А у меня беда:
Вдруг что-то со строкой,
И песне словно глотку перегрызли.