Вам

Вам.

Я наскребу едва, с трудом
Для Вас одну
Горбушку хлеба.
Садитесь, Милая, прошу...
Богатым слыл, но точно не был,

А потому держите всю
Взамен на спесь
Былых историй.
Я начал здесь, совсем внизу,
Вдали от Вас, иных факторий...

Наверно, где-то далеко,
Вдоль стен седых,
Кривых окраин,
Никем не выбранный- я стих,
Как облаков на небе стая,

И шёл без цели, в никуда
Как будто за море без спроса
По брёвнам старого плота
Из косо-выстроенных
Досок.

Все это было словно фарс,
Судьба слезу по сердцу мечет,
Вы ешьте, Милая, для Вас
Я был рождён
В тот самый вечер,

Когда завидев гладь степей
И штиль безропотной пустыни,
Я солнца
Раннего скорей
Взошёл над грустным слоем пыли...

Вы были искренне вольны,
И облик Ваш
Высокой примы
С ума сводил накат волны
И вновь сражал меня
Незримо.

Я был влюблён, из края в край
Струя из разных устремлений
Неслась как хищный горностай
К вершинам
Творческих умений.

Чем дальше двигался сюжет
Моих обрывистых мечтаний,
Тем ярче был
Вселенский свет,
Что ослепил меня пред Вами.

Ведь жизнь моя, на миг взлетев,
Всего на миг, до стенок неба-
Меня потом
Втоптала в хлев
С корытом, ведрами и хлебом,

Но даже тут, когда лишён
Всего и вся на вечность эту,
Поэт-то, Милая,
Влюблён
И тыквы плен ему- карета.

И пусть забыли Вы его,
Закрыв, как Вам казалось,
дверцу...
А он поёт- смертям назло
Храня лишь Вас
В избитом сердце.