Слог на лист упал безмерно
Собак стая дремлет в нас
На стволе не эфемерно
Тихо гаснет отче наш
Я не знаю. Будет тесно
Тем, кто оловом отлит
Нога в ногу ища место
Курос плавит медный крик
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.