Потом была война...

Про мам стихов написано немало.
Что нового, могу я вам сказать?
В любые времена, в любой державы
Всё самое святое –это мать.
За Родину, за Мать шли в бой солдаты!
А раненый – в бреду всё маму звал…
Год сорок первый тире сорок пятый,
Давным-давно уж нету этих мам.

Потом была война совсем другая.
И кто в неё придумал… поиграть.
В восьмидесятых, их почти… предали.
Но здесь уже другие сын и мать.
А мы про ту войну так мало знали.
Афганистан. Чужая нам страна.
Но ведь солдат-то наших отправляли!   
Чужая не чужая, там война.

Они свой долг достойно выполняли.
Приказ он есть приказ. Куда? Зачем.
Их, «грузом-200» часто возвращали. 
А сколько не вернулось их совсем…
Теперь по фильмам знаем, как там было,
Ну, а кому –то может невдомёк,
Что в этом, трижды проклятом Афгане,
Служил наш, кенозерский, паренёк. 

Спасибо, что домой живым вернулся.
Попасть в то пекло - бог не допустил.
Но, мы то с вами, всё же понимаем,
Кто бога по ночам о том просил.
Афганистан бесследно не прошел
Её - припорошил он снегом белым
Сын улыбался: «Мам, всё хорошо!
Ведь я вернулся и живым, и целым!»

А сколько дней для них война та длилась,
Об этом знает лишь солдата мать.
Она сидит здесь, с нами, в этом зале
Такая же как все… Нам надо знать!
Нам надо помнить! Сын её когда-то
Заметьте её сын, не твой, не мой.
В составе наших войск, был брошен к аду
Но слава богу, он пришел домой!

И не привык он скажем к славе… лишне.
Иль может время не пришло опять?
Но, наши - кенозерские мальчишки
О земляке-афганце должны знать.
Теперь он дед, хоть молодой он слишком,
Но всё же дед!  Уж это - не отнять.
Пусть не из книжек, маленький внук Мишка
Про ту войну от деда будет знать. 

А мать солдата снова просит Бога:
-Дай Господи, чтоб мир и тишина,
Чтоб только не коснулась, Христа ради,
Ни внука и ни правнуков война.