Анне Рудовой

1

Говорят, что любовь в холода
Подцепить даже легче простуды…
Льются слёзы – живая вода,
Липнут к сердцу стихи и приблуды…

Да, в такую метель всё равно,
Кто - когда тебя предал и бросил,
А судьба, как в бокале вино,
Незнакомку, шутя, преподносит…

Невозможно её не узнать –
До движенья, до строчки, до звука…
И, конечно, умеет летать
Эта девушка с джембе дарбукой…

Она с ней до скончанья веков,
И в жару, и в морозы, и в слякоть,
Робко просит пригоршню стихов,
Чтобы дома над ними поплакать…

2

Мой роман уже начат -
Отступать не с руки! –
Кто-то с лодки рыбачит
В устье сонной реки…

Он – условен, неважен,
Никому не знаком,
Проплывает пейзажем
За унылым окном…

Я скольжу по странице –
Прочитал и забыл,
А ей век будет сниться
Силуэтик чернил,

Она будто бы верит
В тривиальный сюжет,
В русла сонных артерий,
В поэтический бред…

С новой книгой на взлёте,
Так ныряет в стихи,
Что действительно входит
В омут сонной реки,

И скользит по спирали,
Погружаясь до дна,
Тихой рыбой печали,
В целом мире одна…

3

Вдруг выпадает из вида,
Прозрачна, как акварель,
Эстет брошюр неликвида,
Танцующий под капель,

Шаман с походной дарбукой
В сеть зарифмованных слов
Стрелой летящий из лука,
Из очертаний миров!..

Несовременный, незрячий –
Веками скрытый подтекст,
Влечёт – прельщает – маячит
Как смысл, как мантра, как крест…

И рвётся прочь из идиллии
Душа – открытая рана,
И даже в собственном имени
Звучит надрывное «Мама!»

В быту её не обидеть,
Она крепка, как гранит,
И никому не увидеть
Как её сердце болит…

Но, если кто-то рыбачит
В тумане спящей реки,
Она над книжкою плачет,
О нём читая стихи…

7 марта 2021 год