ты болишь у меня стихами

Ты болишь у меня стихами, плач внутри никак не стихает. Позвонишь вдруг, чтобы покаяться. Сердце не бьется, а трепыхается. По низам идёшь, а потом верхами, не считаешь измены грехами, женихов зовёшь петухами, пахнешь чьими-то снова духами, и хамишь, если что-то не нравится.
Я налью тебе крепкого чаю, чёрного и печального, посажу за стол, как начальника. Не пролить бы кипящего чайника на колени твои.

- Я обидел тебя нечаянно, почему ж ты кричишь так отчаянно? Разве ж чаял кто, что случайно так корабли от причала отчалят вдруг?

- Ты же знаешь, не сплю ночами, по тебе одному скучаю, никаких других не замечаю вокруг. А ты всё моё обесцениваешь, ты всё время один на сцене, никогда никого не ценишь, редко «спасибо» сквозь зубы цедишь.

Улыбаешься, руки тянешь. Заплывает в окно облака мякиш. Говоришь: «Тише, тише!», и крепко меня обнимаешь.
Говорю себе: «Ты же все о нём знаешь, он другим никогда не станет, он обманывать не перестанет. И даже если солнце больше не встанет, и весна никогда не настанет, лучше уж в пустоте, в тишине, чем рядом с таким, как он».

Сердце в груди трепещится, на сердце раны и трещины, воспоминания, как пощёчины, а слова его, как затрещины. Но объятия обезоруживают. В тот же миг опускаю щит.
Я до иллюзий жадная, миражами живу и фантазиями. Ладони его прохладные оставляют на коже ожог. На щеках пылают пожарами поцелуи горячие, жаркие. И любит меня, и кажется, что никто б никогда так не смог.
Время тянется и сжимается, он близко так, что не вижу лица, но потом вдруг совсем отдаляется, и снова ко мне приближается. И так без конца.

Сердце стонет тоскливо, жалобно.
Говоришь: «Мне пора», - внутри сжалось всё.
Никогда никому не жалуюсь. Не ему, не другим.
Не прошу ни любви, ни жалости.
- Не люби, уходи, пожалуйста.
На качелях долго каталась я, и могла бы кататься до старости.
Но мной ты уже не любим.