Художнице Ривекке Блях

Я был лишь час при матере и сыне.
В воскресный предвечерний час
и ощутил, что живы и поныне
мещанство и убогость в нас.
Ты  сетовала, жалобно стонала,
что жизнь твоя уныла и скучна.
А рядом кисть с бумагою лежала,
которым лишь рука твоя нужна.
Старушка мать спокойно сидя рядом
смотрела на метания твои,
не осознав, что это непорядок-
вас нянчить двух, как деточек своих.
В комнате заставленной богато
рядами книг и блеском хрусталя,
размахивая фалдами халата,
ты бегала, меня всем этим зля.
Улыбка сына, маленького крохи,
была чиста, открыта и родна.
Как будто душу развернули в профиль
и разрешили тронуться до дна.
Сел на диван он мило и застенчиво
и ждал тебя ( не отошёл от сна).
Он мне напомнил маленького птенчика,
которому лишь мама и нужна.
Жмись чаще к матери, ласкай ручонки сыну
и в души их через глаза взгляни,
другие для тебя рукой не двинут,
а жизнь аллюром мчит, считая дни.
Вложь часть души в альбом, подарок сыну.
Раскрой себя в рисунке, напиши
и выплесни метанья на картину
и покажи как кони хороши.