В тот год, когда на волосы мои метель мела,
С косой – пшеничным колосом – ты девочкой была.
Когда я в шторме яростном глотал морскую соль,
Ждала свой Алый парусник ты – юная Ассоль.
Судьба писала летопись. Вернувшись к берегам
С тобой глазами встретились под шумный птичий гам.
Подумала, наверное, что Грея дождалась,
Но радостность безмерная струной оборвалась.
Плыла луна багровая, качаясь на волнах,
И проза-жизнь суровая мечты разбила в прах…
А ты всё та же девочка… с распущенной косой…
Тропа меж нами – ленточка – сплошною полосой.
*
Без комментариев.
Сплошною полосой...
© Copyright: Наш Счастливый Берег, 2021
Свидетельство о публикации №121030704865
Свидетельство о публикации №121030704865
Рецензии