Уходя от ответа, его забывая в полях,
Шевеля под ногою остатки листвы опавшей,
Я сбиваюсь со счёта, как будто храню в рублях
Эти строчки стихов, что оставил мне кто-то старший.
И устало шершаво идут над землей провода,
В них толкутся слова телеграфа и срочные крики.
Кто-то старым ключом набивает на ленте «беда»,
И она попадает к другим адресам в города,
Как бумажки у врат надевает охрана на пики.
Отцветают слова, рассыпается семя вокруг.
Что здесь вырастет, хлеб, кукуруза и красные маки?
И на вёслах идёт, заблудившись во времени, струг.
Лают вслед, поднимаясь из снега в упряжку, собаки.
Здесь трагедии льют, отжигая на мокрых дровах.
А судьба крутит винт Архимеда, сбывая сырье.
И туман, как туман, расплывается в чёрных словах,
И в трагический фарс превратилось земное житьё
Фарс
© Copyright: Борис Фабрикант, 2021
Свидетельство о публикации №121030704073
Свидетельство о публикации №121030704073
Рецензии
Жизнь без цели - всегда фарс...
http://stihi.ru/2012/11/20/8484
Поэт Владимир Дорохин 07.03.2021 12:38 • Заявить о нарушении
http://stihi.ru/2012/11/20/8484
Поэт Владимир Дорохин 07.03.2021 12:38 • Заявить о нарушении