Восьмое Марта- нет, не праздник
А улица. Трамвай , по ней
Гремит, звенит. Народу много
Хоть рано утром , хоть поздней.
Туда-сюда бегут, толкутся-
Спешат куда-то ,только мимо…
Вот цирк. Там клоуны и мимы.
А тут редакция журнала,
Об этом я уж говорила когда-то,
И совсем не мало...
Но вдаль несёт меня потоком
Людским, живым
И прижимают к двери трамвайной…
Только боком..
Ввинтилась, и на удивленье
Сижу и еду, в настроенье,
Победном, как боец из Спарты,
По улице Восьмого Марта..
Последним снегом путь завьюжен,
А я везу семье на ужин
Котлеты, сыр и макароны,
Смотрю - пробился лист зелёный
На ветке тополя, под снегом..
Мелькнул в окне, как будто не был.
Но неба лоскуты в просветах,
Весна уж близко, и звенит
Трамвай призывно:- Где , где, где ты?
Журнал с моим эссе в пакете,
Где макароны и котлеты.
Приеду, почитаю детям.
Тоска, ну что ж - весны приметы…
Восьмое Марта. нет, не праздник..
© Copyright: Майя Вайзель-Марин, 2021
Свидетельство о публикации №121030702697
Свидетельство о публикации №121030702697
Рецензии