Матери

Как часто матерям своим мы
                говорим «прости»,
Слагаем песни и стихи,
                как реквием любви.
Им, для кого мы навсегда
                останемся детьми,
И наша боль, как боль своя –
                у матери в груди.

А слово «мама» в трудный час – опора
                и тепло.
За то, что детям жизнь дала
                и помним мы ее.
Когда в свинцовый дождь войны
                просвета не видать,
В словах, бреду и тяжком сне
                мы обнимаем мать.

Прости за то,
            что не пришел из огненного дня
И свой подарок не донес,
                родная, до тебя.
Не мог я знать, что в этот час,
                когда ждала меня,
Платком серебряных борозд
                покрылась голова.

Ты в тяжесть строк
                чужой руки поверить не могла.
Сказала: «Нет», – а на лице
                морщинка залегла.
Такая участь матерей –
                надеяться и ждать.
На свете слова нет нежней
                святого слова – МАТЬ.