Liberian girl

На фоне играет песня Майкла Джексона “Liberian Girl”. Свет приглушен, подают полночный завтрак при свечах. На зов свечей струятся капли с потолка. Грациозно из тарелки Бетач таскает кусочки рыбы, я от рыбы отказываюсь, ем крупнозернистую икру ложкой. Облизываю жирные черные пальцы Бетача.

Периферия и аритмия
в море вер.
В нос эйфория, снова мессия
на столе...
Liberian girl, ты пьешь снова водку, а я рассол,
босая и ню.
Liberian girl, от сердца нам валидол
не поможет, ты трус.
Liberian girl, я таю по тебе, сок березы и смол,
и ветра в обдуве
не гложет истерия, не может аутопсия
отыскать, и хирургия не может,
с ума меня свел.

Витя, я что подумала. Минуло три года с поры как начался наш пуританский, нет, великобританский, нет, верлибританский роман и настало время менять музу. Я себе присмотрела кое-кого. Скажу по секрету, Мальянца, ты видел мускулы и все такое... Тем более, что он тоже из Воронежа и ставит фотографии к стихам, а я люблю визуальную стимуляцию. К тому же Шейда к нему неровно дышит. А он альпинист, скалолаз, с голеца кидает разных животных в пропасть. Серые глаза. А у меня целая коллекция экзотических зверьков, знающих трюки, это будет фантастическое зрелище! В общем, Бетач, это мое прощальное письмо. Остальное все пустое, пустое... Примыкаю нежно губами в поцелуе в последний раз...