Он был так несчастен,
я читала его по глазам.
К совсем другой причастен касте,
к другим вещам, адресам и словам.
И мне он был неподвластен,
ни мне, ни своим же мечтам.
Ни страсти в образе счастья.
Он Мастер. Булгаков его написал.
Порою полон контраста,
и сочная дикость в по-детски зовущих глазах.
Когда размышляет - ненастен,
теряется в мыслях и голосах.
А еще он угодлив прекрасно,
льстец и лис - приятнейший факт.
Не примет ни жалостей, ни тщетных участий,
наметит наш общий размеренный такт.
Сижу и пришиваю оторванный хлястик,
на его любимый старый пиджак.
Он был так несчастен
© Copyright: Елизавета Панфёрова, 2021
Свидетельство о публикации №121030606765
Свидетельство о публикации №121030606765
Рецензии