Стихи Антона Вереницына

я достиг того невозвратного возраста,
когда очень сложно писать стихи и вообще — творить.
когда каждое слово — это оружие или бездна развёрстая,
каждый звук — это чистое золото, превращённое в нить.
что-то около года я то тщетно пытаюсь бросить всё,
то выдавить хоть какую-то жалобную строку.
но в мозги мои, измельчённые временем, просится
только то, что я даже в тетрадь записать не могу.
и тогда, отойдя от стола, заломав себе руки за' спину,
я смотрю прям в окно, чтобы солнце слепило меня.
и стою так три дня напролёт — и ночами, заспанный,
вспоминаю потом мгновения этого яркого дня.
и глазами белыми, переставшими видеть истину,
выжженно пялюсь в ночную мглу, но не вижу ночь —
я лишь вижу тот путь, который недавно сам себе выстелил,
и по нему в одиночестве удаляюсь прочь.
и иду, улыбаясь, но ожидаю подвоха и пропасти —
каждый шаг ощущается как предательство органов чувств;
и в груди почему-то громко хлопают жёсткие лопасти,
перемалывая собой кислород и издавая хруст.
и тогда в этом мраке и глухоте я безответно спрашиваю —
это ли путь творца? это ли я всегда выбирал?
но отдаление голоса только эхо хватает, скрашивая
остроту улетающих слов, напоминающих страшный хорал.

да, я достиг того замечательного периода,
когда нет вопросов и нет ответов — есть только шаг,
отделяющий жизнь от смерти и правду от кривды.
и бумагу мою от моего карандаша.

18. II. 2021