И снова прикасаюсь к тайне

Я пишу стихи для себя. Потому что хочу писать.
Потому, что потребность полёта появляется вновь и опять.
Потому, что душа стремится петь, танцевать и парить.
Потому, что она так дышит полной грудью, и может жить,
Выражая себя открыто, созидая свежие мысли,
Строчки песенные напевные, раскрывая новые смыслы,
Сочетая слова и значения, создавая пространство внутри,
Мир иной из подстрочий чувственных - отраженья света, стихи,
Окропя его влагой сердечною и целебною верою в чудо,
Волшебством, сотворившим вселенную и обыденным бытом буден.
Я дарю из себя подарки всем, кто дорог мне - каждый дорог,
Непонятным неясным способом рассыпается букв ворох,
И они встают неизвестно как на свои места, предназначенные,
Кто и как их располагает, может, сами они место знают,
Вот вопрос, иррациональное, оно может быть, пишет само
Себя, а меня лишь использует, как автоматическое письмо?
Может быть, стихи меня пишут, каждый день рисуя сердечно,
Прорисовывая мне душу, и черты мои в длящейся вечности,
Бесконечна прямая линия и развитие в миге летящем,
Оно в каждой стремящейся точке, находящейся в настоящем,
И с другого конца вселенной мне протягивая объятия,
Чрез мелодию произведений мне себя посылают братья,
Сестры, живые звёзды, в каждом пикселе есть сознание
И любовь, сокровенная тайна и строение мироздания.