Нам от счастья достаются только крохи.
Наплевать на счастье, дело ведь не в том.
Дело в том, что вдалеке от суматохи
Одинокий в глухомани спрятан дом.
Там лежат в печи сосновые поленья,
Сени новые, кленовые, навек.
В пыльных банках земляничное варенье.
И такая, знаешь, лесенка наверх.
Под застрехою сидит ночная птица.
В окнах маленьких не стекла, а слюда.
У крылечка снег под звездами искрится,
А по снегу - ни тропинки, ни следа.
Лес стоит непроходимый и суровый,
В самом сердце дом бревенчатый храня,
И стоят на страже древние сугробы.
В этом доме днем и ночью ждут меня.
Нам от счастья достаются только крохи...
© Copyright: Виктор Бекетов, 2021
Свидетельство о публикации №121030506618
Свидетельство о публикации №121030506618
Рецензии