На перекрестке Текстильщиков и Терешковой
Лен набивной развевается стягом.
Сколько уже затонуло Варягов!
Сколько прощаний славянок, прощаний с Матёрой!
Всюду распутица. Ноги мочить и молиться.
Косятся избы с бельмом занавески.
В луже Распутин стоит и немного двоится.
Тот, кто писатель, глядит в одиозного тёзку.
Избы скребутся по снегу, как курица лапой.
Стукнет калитка - Яга обернется Матроной,
Поковыляет в собес тихой сапой.
Щёлкают бусы, как гильзы патронов.
Щурясь и плача от сладкого дыма,
Я запускаю в космос синий платочек.
Что же мне делать с собой и с другими?
С острой, как жало, кириллицей в каждой из строчек?
На перекрестке...
© Copyright: Миша Мицкевич, 2021
Свидетельство о публикации №121030504999
Свидетельство о публикации №121030504999
Рецензии
