За тех, чей прах не предан погребеньям,
За ямы, рвы, безлюдные откосы,
Сожравшие народа поколенье.
За мягкость женских локонов волос,
Которые не заплетутся в косы,
Набитые в подушки их убийц!
За стариков с бездонными глазами,
За детский крик и руки к мёртвой маме,
Которая не в силах защитить!
За бешеную жажду, жажду жить!
Не надо репараций, но забвенью
Их не предать. И всякий раз в кровать,
Когда ложусь уставший поздно, спать,
Отодвигаю в сторону подушку,
Чтоб чувствовало тело, что есть боль,
Что я живу случайно в мире этом.
И рад я быть для всех детей отцом,
Чтоб только не таким их жизнь концом
Оборвалась, и к небу детский прах
Не поднимался криками страданий.
И замечаю только я с годами,
Вставая утром, глядя в зеркала,
Как глубже стал мой взгляд на все дела
И выступают из-под кожи нервы.
Я в ряд вошёл, который станет первым,
А кажется, последним был вчера.
За тех, чей прах...
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2021
Свидетельство о публикации №121030502486
Свидетельство о публикации №121030502486
Рецензии