Письма к псковскому другу... Март

Пафнутий, я тебе пишу, хоть ты не римский друг,

Ты глубже, ты из Пскова,

Почто ж хандра меня томит,

Как выпью я простого?


А ты? Черносмородинную по четвергам?

Искусственно, чопорно, вкусно, вхлам...

Пафнутий - человек не без стиля,

В сумерках барышням объясняет Эмиля.


Девочки хлопают, но не могут понять,

Ему не скучно идеал выдувать,

Он ещё не выудил полную квоту,

Он с детства плевал на без мысли работу,


Этакий Эпикур из Скобаристана,

Во многих смыслах круче Тристана,

В кармане сегодня - только ритмы Евразии,

Лучший сосед на любом безобразии,


Но вдруг взгрустнул, разбит игристого бокал,

Демонстративно в марте наш герой опал,

Не в смысле стал как камень - просто приуныл

И песню, уверяет генуэзскую, тихонько процедил:


Там говорилось про некую Варвару,

Которая была так грустно хороша,

Что даже март заслушался,

И толстая весна стеснительно ввалилась в кабачок...


P/S

На антресолях, считая жизнь красиво завершённой,

С улыбкой окачурился сверчок...