***

Вы мне писали,что Вам нравятся стихи,
Изгибный стиль сложенья,обрифмленья свежи.
Разочарую,это все болезнь,болезнь ума,как у невежи.
И вновь ползу в Парнас, за музою спеша.
Ну как Сизиф,тащу рифмосплетенья глыбу
За эти вирши,пусть нелепые подчас,готовы Вы поднять меня на дыбу!
Не сочиняю,просто говорю,ну что ж, бывает бестолково,
Есть озаренье темой,я пишу,нет вдохновенья,мертво слово.
Завидовать здесь вовсе ни к чему,больному больно,это точно.
Строка за строчкой,слова вязь,бредут своей дорогой одиночно,
Но где найти взаимосвязь,что оживит простое слово.
Вот буквы,как кирпич,кладу я строго в ряд,слегка бредово,
Там стон мятущейся души и дикий хохот из алькова,
Не правлю я неровные слова,ухабы,ямы и канавы,
Все,что идет,поверьте,все извне,не виноват и это не забавы.
Конечно есть вина,что так пишу,что сброшены стилистики оковы,
Стараюсь отыскать лечебные слова,что Вашу душу излечить готовы,
И снова жжет и давит и буравит,не пожелаешь лучшему врагу,
То в ямб,а то в хорей,то в белый стих мотает,но не приверженец нытью.
Взлохматив,тут же удивляет,кто в мозг несет всю ту галиматью.
Я не поэт,но говорю в стихах,от переполненья,не для славы,
Потребность есть так излагать и снова,снова,снова.
Ведь в прозе наша жизнь так не уложится толково,
Как в рифме может откровенно обнажиться слово.
И стихотворный я аккорд опять возьму и по минорам пробегусь,
Ну может быть я где-нибудь случайно и запнусь.
Вот притащусь на пик,где вновь надеюсь обрести свободу,
Свободу выбора,остаться на верху или скатиться вниз, ломая кости,
Но нет,я все же погожу,ведь вы опять зовете меня в гости.
Да,да приду,приеду,прилечу,хотя у нас и разные широты,
Но не забудьте то,что я люблю,стакан вина и бутерброд с лимоном,шпроты,
Пуховую,хотя б слегка,постель и бра у изголовья то же,
Неприхотливый я теперь,хоть и зовут меня Сережа.