Российскому плебею

А знаешь ли, что ты – скотина?
Плебей.
Илот.
И даже – раб!
Всегда покорно гнущий спину,
одет под красноту, как краб.

Клешни у краба загребущи.
Он, краб, завистлив, он готов
хватать, что есть – сердца и души
в охапку непотребных слов.

Аристократ – не я… Но все же
плебейским духом возмущен,
что он, чем более ничтожен,
тем к большей славе рвется он.

Рождённый ползать – как взлетит он?

Законы физики поправ,
он стал начальником событий,
берет себе все больше прав.
 
Лицо не омрачают думы.
Не знает совесть страшных снов.
В кармане – краденные суммы,
во рту – набор из подлых слов.

Всегда готов взорваться матом.
Кулак увесист.
Гадок рот.
Он знает: никакой расплаты
за боль другим не понесет.

Как может быть страна счастливой,
когда –
по улицам плебей
идет и на ходу пьет пиво,
довольный участью своей.

Когда –
страна не различает,
кто славит, кто наносит грязь;
когда –
своих сынов сзывает
и выдает на смерть приказ.
 

И с каждым днем она всё круче
встает,
нам бедами грозя, –
страна, которая всех учит.
Чему? – Тому, как жить нельзя!

Пусть мысли тяжкие повисли,
но ход мой к свету не ослаб,
и больше всех мне ненавистен
свободу получивший раб.

Еще в нем скотскости так много,
еще в нем дикость бьет ключом.
И потому душа в тревоге
дрожит: что-дальше будет? что-потом?

Возможно, время образумит,
возможно, здравый смысл проймет…
Ну, а пока – он давит, рубит,
веков богатства тратит, губит –
во власть прорвавшийся илот.
 
И что с такими можно сделать,
когда их тьмы, и тьмы, и тьмы…
Идут уверенно и смело,
не нагрузив свои умы.

Молчит душа.
Безгласна совесть.
Не скажет  слова правды суд.

Идут по жизни, словно поезд.
Стань на пути – в момент сомнут.

Ни урожая, ни посева…
И потому нет сил на взлёт,
что без печали и без гнева
давным-давно живет народ.