Погиб поэт. Ещё не время

Погиб поэт. Еще не время.
Он и собратья в пустоте.
Посеяли мы, други, семя:
Его коварство в простоте.

Вся гниль его в улыбке слёзной
В щите с гербом благодеяний.
Чистота - на небе звёздном,
Грязно - в зелье из звучаний.

Торжествует и лыбится "гений",
Что он новый пророк и творец.
Из числа бесчисленных мнений
Выбирает вторичность овец.

Захватчик грозен и упрям,
Застряли девять муз в плену.
Подставив зад и лик царям,
Он тянет творчество ко дну.

Вы смеете тягаться с ними?
Давно вспорхнувшим к небесам...
Кичиться силами ручными?
Плевать в могилы мертвецам?

Вы прокляты. Своей гордыней.
Вам жадность шепчет взять ещё!
Пока не станем жить в пустыне,
Не будете брать нас в расчёт.

Мы выступаем. Будем драться.
Не вашим методом, а свято.
Ах, вы смеётесь? Совет мой-сжаться.
Я не один, нам вас не жалко.

Поэт воскреснет. Воскреснет Он.
И доброта, и мир вернётся.
Воссядет он, святой, на трон.
И нас иглой пера коснётся.

А вас, творцы-дегенераты,
Великий даже не заметит.
Останутся тире да даты,
И вами спутанные сети.