Удача — не стеченье обстоятельств,
Скорее приз, заслуженный трудом,
На лбу моем ярлык: Кладоискатель
И мной детей пугают перед сном.
Но правдолюбцы пойманы с поличным,
Как крысы обглодавшие скелет,
Об этом заявляю я публично,
Что настоящей рифмы больше нет.
Пусть критик рвет в отчаянье рубахи,
Морковь-любовь сметая со стиха,
Любая рифма — шлюха для вояки,
Где смысл — вино для жаждущих в мехах.
Талант — обуза, неподъемный ящик,
В котором для поэтов на земле,
Записка, что нет истин настоящих,
Мессия — не приедет на осле.
В суждениях нисколько не краснею,
Колени ободрав о листопад,
Что ритмика не суть стихотворений,
Которые инверсией грешат.
Я слез не лью о днях давно прошедших
И критикам сама раздам ножи,
Их "сердцевырезание" утешит,
Ну а поэт лишь с болью может жить.
Сущность рифмы
© Copyright: Людмила Преображенская, 2021
Свидетельство о публикации №121030307468
Свидетельство о публикации №121030307468
Рецензии
Это у тебя от молодости. Как раз
решение, причём, радикальное! )))
Философский Саксаул 28.04.2021 16:44 Заявить о нарушении
решение, причём, радикальное! )))
Философский Саксаул 28.04.2021 16:44 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.