В среднем

- В среднем по России – плюс четыре,
- так вещал писатель подшофе,
- два берут, а каждый третий – тырит.
Что нам пишет достославный Фет?
Типа, я пришел к тебе с приветом.
Все с приветом нынче, так и знай.
Адекватность – как табу и вето,
Всесезонно: лето ли, весна ль.
- Потому и жизнь как холодильник,
- подтвердил художник. – Типа, ЗИЛ.
Из столовки вместе выходили,
Всё, как будто, было на мази.
Был коньяк внутри, текла мадера,
Но армяне одержали верх.
- Вот, смотри, инкогнита, блин, терра,
Вся Россия. Сколько важных вех
Пройдено зазря, казалось. Фигу,
Всё что было, было не зазря.
То татары и монголы с игом,
Коммунизма светлая заря..
А теперь заря капитализьма, -
Тут писатель грохнулся в сугроб.
Снег он грёб, но так – без фанатизьма.
В номере потом откушал грог.
Клял акул от мира капитала,
Что-то про порнушку и ютуб.
А потом поник, заснул, усталый,
Радио хрипело, хит U-2
Раздавался (ясно, по-английски),
И художник тоже прикорнул.
Снились бабы голые, сосиски.
Царь кричал: полцарства на кону!
Что за царь и тут причем – неважно,
Просто спали. Это – просто сон.
Плюс четыре, облачно и влажно,
Катится сансары колесо,
Подминая тачку по кредиту,
Взятому на пять ближайших лет.
И шептал художник: а иди ты,
Хрен тебе и в жопу пистолет.
Что это – доселе неизвестно.
Плыл райцентр в разрезе куполов.
Пьяные соседи пели песни.
Утро. Солнце. Звон колоколов.