Посмертная маска

Я вижу холодный труп,
Кровавой покрытый ржой.
Он был сам себе не люб,
Я сам себе был - чужой.

Виднеется в голове
Просверленная дыра.
Подстреленный соловей,
Бог Солнца, убитый Ра.

Был мальчик, и был любим,
Великим он стать хотел.
Красив был, боготворим,
Был искренен, даже смел.

Был мальчик, как юный бог,
Кому-то как брат и сын.
Как тряпка, душой промок,
И краской своих картин.

Мечтал он, мечтал, мечтал
О небе, и о морях.
Мечтал он, как Ганнибал,
Мечом связать все края.

Вот только при Заме сечь,
Удары коней во фланг.
И Солнца сжигает меч
Исписанный лист бумаг.

Он жил, чтобы быть чужим,
Чужим он и был всегда.
Неясной тоской томим,
И молод не по годам.

Любви потерявши пыл,
В вина погрузился тьму.
И выбился прочь из сил,
Посаженный в жизнь-тюрьму.

Свобода звала вперёд
Чтоб прочь от себя - уснуть.
Свобода звала, как кот
По марту зовёт весну.

Пятно... Трупных пятен тушь,
Расплывшихся в виноград.
Он был для себя так чужд,
Он был своей смерти рад.

Струится с закрытых век
Душа, что покрыта ржой.
Он жил, он любил - человек
С простреленною душой.