Нитка из времени

Одиночеством веет от Ветра, пришедшего с гор..,
Белым снегом... – да-да, первозданно-особенно-кИпенно-белым!..
Он так редко спускается в этот, прижавшийся снизу растерянный город,
Собирает горошины света с ладоней проснувшейся в марте омелы.

Поздно вечером, снова поднявшись в графитную тень облаков по ступеням оранжевым,
Собирает в открывшемся «завтра», как чётки, на нитку из времени будущий день,
Чередуя с отдельными каплями слёз... "Остальное – прошепчет, – неважно..."
Отдаёт Настоящее – всё, целиком, без остатка.., не крошит, не делит.

Чтобы мы там могли по намёкам-шагам предыдущего дня,
Начиная с утра, продолжать свой извилистый путь.
Иногда где-то в памяти наши поступки болят.., зарастая, саднят,
Но они только эхо шагов, и его не вернуть.., не вернуть.

Смысл дороги в дороге, в рисунке её непростом,
И на выходе этот рисунок (ни много ни мало) ещё протрясут!
Может что-то поймёшь... (может быть), но не сдвинешь уже на потом...
...Кто-то крылья расправит, кого-то в подвал унесут..)

(G Sh)