Утро

Я тебя напишу на холсте,
Может маслом, а может гуашью.
Пока пахнут блины на плите,
А ты сладко, укрывшись, сопишь.
И сомненья, что мы, вдруг, "не те",
Обернутся немыслимой блажью
В то мгновенье как ты мирно спишь,
А я на кухне в твоей рубашке
Готовлю нам завтрак на сковороде...

03.12.20.


Рецензии