Поэзия – загадочная вещь.
Иной раз где-нибудь в углу пылится,
иной раз трепыхается, как птица,
а то хвостом бьёт, как в затоне лещ.
Или слетает головою с плеч.
Последнее особенно обидно.
Среди живых его тогда не видно,
поэта, значит. Скажем, Мандельштам
не там искал поэзию, не там...
Или она его не там искала.
А в результате... Знаем результат,
его, как горб, поэзия таскала.
Ему, то есть горбу, никто не рад.
Случается горбатость, происходит
и стройностью типаж не знаменит.
На тонких ножках вдохновенье бродит
и безутешно комаром звенит.
Такую вижу странную картину
на фоне приближения весны.
Свою лелею согнутую спину
и осторожно примеряю сны.
Поэзия загадочная вещь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121030301145
Свидетельство о публикации №121030301145
Рецензии