От себя уходить обидно.
За пределы свои не видно.
А в пределах февраль, морозы,
как обрывки бессильной прозы.
А стихи – это вопль проклятья,
нет уже подходящей темы,
с тенью чьей-то в полночь объятья
и капризы нервной системы.
Ничего, разберусь вот с верой
и найду путь к свободе, к Богу.
Жизнь измерить какою мерой?
Коротка на тот свет дорога.
От себя уходить обидно...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121030301120
Свидетельство о публикации №121030301120
Рецензии