Снег

Помню искрящегося инея звенья,
ветви под тяжким снегом застряли, как в тесте,
и его неустанное с деревьев паденье,
и кажется, что со снегом сверкаешь вместе.

А он падал и падал так, словно бы рос
и чубы белоснежные присобачивал в кроны,
ослеплял, щекотал подбородок и нос
и играл в пустоте и не ведал урона.

И помню я ветхий, приземистый дом,
а из окон каких-то оборвышей взоры.
Кто там жил? – вот вопрос. Человек или гном?
Был ребёнком. А снег заполнял все просторы.

Тронул пальцами раму, пересилив испуг,
и почувствовал след волшебства и печали,
словно пересекаю магический круг
сказок няниных в том баснословном начале.

Только следа коснулся и холод в груди,
тишина снегопада, как мёртвая птица.
Столько лет с той метели, ты сам рассуди,
что немудрено заплутать, заблудиться.

Как хотел бы я ныне, познав эту боль,
у ворот очутиться невзрачного дома
и смотреть как с небес осыпается соль
и на крышу ложится ковром невесомо.

Как я, плача, пытался бы глянуть в окно
или иней на стёклах прочесть, словно книгу
в детских слабых руках, им лишь было дано,
и сном оказалось, послушное мигу.