А жизнь получается робкой,
Немой, неловкой,
Как будто шарик несёшь в коробке,
Боишься – лопнет.
Как будто страшно, что будет завтра
И что не будет.
Как будто где-то грозит опасность
Похожих судеб.
Не занесло ли меня случайно
В земную кашу?
Стихами горько чрезвычайно
Умею кашлять.
И даже там, где поля и горы,
Моря, равнины,
Душа не царствует словно горец,
Душа – рванина.
Заклею заново, что терпеть то:
Листок что пластырь,
Чернила синие буквы скрепят,
Слова как пастырь.
Пастырь
© Copyright: Лёка Егорова, 2021
Свидетельство о публикации №121030207570
Свидетельство о публикации №121030207570
Рецензии