плетение

Какой не музыкальный вечерок
мне выдался. Шуршащие акации
вдоль улицы. Себя бы поберёг -
плетение ветвей почти что ткацкое,
одна в одну, где каждый одинок -
ни музыки, ни звука полотняного,
где лишь зрачок, снующий, как челнок,
сплетает нити наново -
сегодняшнее с прошлым, взад-вперёд
ощупывая свежее плетение.
Вот мысль, вот слово, кто там разберёт
густое, городское, толстостенное,
поулочное - угол, дом, фасад,
ограды загогулина,
и сверху звёзды тусклые висят,
и холодно, и ткань ещё не куплена
для нового удобного пальто.
Горят мосты, фантомы тешат сказками,
а мысль одна - мой бог, да есть тут кто?
орут коты с акцентами кавказскими -
похоже - март, что хочешь, то плети,
слова, дела, ошибки, в крайнем случае.
О, женщина, мой ангел во плоти,
могу ли я надеяться на лучшее,
когда вокруг такая тишина,
и вы мне - словно света луч для узника,
в такую ночь, когда - пошел ты на -
звучит почти как музыка.