Прощаясь, я не уходил... - ноябрь 2020

   Уважаемые стихиряне!
   ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ!

   С Вашего позволения
  я продолжу цикл своих
   стихов, прерванный,
   по велению души, в
 конце октября прошлого
             (2020)года.

Уходя (после стихотворений
   "Мои стихи", "Ухожу")
 продолжал, вместе с вами,
   находиться в потоке
    поэтических строф.

Моя особая ПРИЗНАТЕЛЬНОСТЬ

  - Марине Мальцевой6
  - Владимиру Сидоркину
  - Николаю Вершинину
  - Галине Лычковской,
  - Тамаре Новицкой,
  - Юрию Девкину,
  - Людмиле Ильиной3,
  - Сергею Шумскому,
  - Евгению Морозову3,
  - Ольге Булавиной,
  - Татьяне Шалыгиной,
  - Людмиле Журавской,
  - Валентине Иконниковой,
  - Михаилу Стихоплётову,
  - Марине Зеболовой5,
  - Надежде Гол,
  - Ольге Клюкас,
  - Феодосии Лукьяненко,
  - Ирине Щёголевой-Экштут,
  - Раисе Ворфоломеевой,
  - Александру Николаевичу
          Телешеву,

а также:

  - Наталье Ермиловой Бражниковой,
  - Вепринцевой Татьяне,
  - Александру Ляйсу,
  - Николаю Вершинину2,
  - Владимиру Ивановичу Власенко,
  - Михаилу Корчевскому2,
  - Олге Булавиной,
  - Татьяне Шалагиной,
  - Яне Стефанович,
  - Наталье Христолюбовой-Щепко,
  - Надежде Гуренко,

благодаря отзывам которых на указанные
      стихи я вновь на просторах
           поэтической нивы.
 
               И, так:

      - ноябрьские
      - декабрьские
      - январские 2021
      - февральские 2021.

    Что из этого получилось
         - судить вам.


***********************************

        ХОЧУ ДОМОЙ...



Ах, далей дальняя дорога
меня к себе вновь позвала
вчера, от отчего порога,
когда в саду сирень цвела.


Что ждёт меня в краях
заморских,
найду ли я там свой причал
у  гор  в снегах, чужих,
высоких
и то о чём, лишь в снах,
мечтал?..

Туман скользит у ног
холодный
и тяжко, мрачно на душе...
То ли скиталец я...
Голодный...
Неужто в далях... Тех...
Ужель?..


Сон, сон... В бреду...
проснуться дай,
такой мне участи не надо.
Судьбу другую мне воздай
сиюминутным своим
взглядом.


Далёкий край, дорога
дальняя,
не мой ты путь... Не мой,
Хотя история, как есть,..
Увы.... печальная
и с нею, всё равно, хочу
домой.



Ноябрь 2020



         ПРИДИ КО МНЕ...



Там нет тебя. Одна лишь тень
скользит в моих очах...
Скажи, скажи... Где ты  теперь
на этих небесах?..


Приди ко мне, в мой сон явись,
я жду... Опять напрасно...
Хоть раз, сквозь мглу ночей,
приснись...
Желанью всё подвластно.


Печаль тоской сковала душу,
цепей её не разорвать...
День-ночь я, с болью сердца,
тужу,
роняя слёзы на кровать.
 


ноябрь 2020


СЧАСТЛИВЫЙ ЧАС...



Ты, веди меня... Веди...
Венским вальсом закружи...
Сердце, душу береди,
совершая виражи*.

В ритме танца я с тобой,
словно с ветреной судьбой,
с жаром пылкого огня,
все сомнения гоня.

Да ты, вижу, озоруешь,
глаз не сводишь негой чар,
лихо всячески балуешь
залихватски, мил гусар.

Ах, едва... касаясь пола,
мы скользим... Нам пианола*
звук дарует, - для таких
вот таких, как мы, - двоих...

И мы вновь парим, как птицы,
словно вдаль... За край
седмицы*,
кружа быстрый, лёгкий вальс
в мой ( с тобой ) счастливый
час.

Я всегда, и в снах, желаю...
Бесконечного полёта
и на счастье уповаю
преогромного, - без счёта.


Ноябрь 2020



*ВИРАЖ — поворот (с креном).
*ПИАНОЛА — аппарат для автоматической игры на фортепиано.
*СЕДМИЦА — семь дней недели.





ЖДАЛИ ТОЛЬКО ЕГО, - ОДНОГО...


 Подражая поэзии Юрия Кукина
          и его стихотворению
«Песня от отсутствующем друге»


                *    *     *


Собрались... Нет опять
одного,
как же мне не хватает его.
Скоро сумерки. Будет темно.
Где же он?.. Не видел давно.


Позвоню ещё раз.. Надо
срочно позвать...
Стало как-то невмочь очень
длительно ждать.
Без него, дорогая родня,
не могу...
Я к нему...Чтоб позвать...
Побегу.


Вдруг откроется дверь и он
тихо войдёт.
Своё место со мной, как и
прежде, займёт.
И все сразу поймут... Ждали
только его,
брата (друга), без слов...
Одного.



Ноябрь 2020




            НА ПОВЕРКЕ СТИХИ...



На поэтической поверке вновь стихи...
Мои. Средь ваших разных сочинений.
Они всё те же, во строках любви, - тихи,
с немалой долей сердца треволнений.



Ноябрь 2020




     ПРЕД ВЕЧНОСТЬЮ...



Вновь босым стою (в краю)
пред вечностью
со своей душевной
человечностью,
рассказать желая о красе
при рассвете утра, во росе...


Здесь необычайная природа
в радужном рассвете, на Заре
под красивой синью небосвода
при осенней, златовой поре.


Лучи солнца землю согревают,
ублажая стопы моих ног,
только тут они, вот так, умеют,
чтобы жил отеческий порог.



Ноябрь 2020



         *      *      *


Свобода слова и уют
всё то, что я имею.
Меня к себе они зовут,
их огорчать не смею.


Их выставляю на показ
в строках поэзии
смущённой.
Признаться, часто на
свой страх,
с надеждой потаённой


Что, может быть,
когда-нибудь
мой дар к стихам прозреет,
хотя бы малость, на
чуть-чуть,
их внять благой сумеет.



Ноябрь 2020



Я БЕГУ, БЕГУ ЗА ТУМАНАМИ...



Я бегу, бегу за туманами,
быстротечными, полупьяными,
невесомыми, чуток рваными,
за красивыми, малость странными.


В этом темпе, как птица, летаю...
Новый смысл в жизни (свой)
обретаю
и как будто с туманами таю,
себя небу, с крылами, вверяю.


Ах, туманы мои, растуманы,
написать бы про вас мне романы,
облететь с вами разные страны
те, что далью и ширью пространны.



Ноябрь 2020


             *      *       *


Молю, дайте мне ту лиру
коей чистый, нежный тон
будет так приятен миру
под малиновый вновь звон.


Жду, хочу сего* приятства
вот уже который год
для душевного богатства,
пополняя сим* свой род.


Поскорее взять бы лиру
да запеть бы с нею песнь
про свою младу стихиру*
ту, которая, вот, -  есмь*.


Ноябрь 2020

*СЕГО  - этого.
*СИМ  - этим.
*СТИХИРА — многостишие; песнопение, состоящее из многих стихов.
*ЕСМЬ -  есть.



               НЕ ГОЖЕ...



Отмщать завистникам негоже,
их вред себе на кой мне брать?..

Хула зоилова* похоже
им не даёт подолгу злопыхать.


Она сама же им вредит,
а по сему на них я не сердит.

А коли осержусь... Найду обуха
и тут же замахнусь... Ан... нет,
то - муха.


Всяк для неё мне жаль  такого,
вот, труда...
Бедняга, пусть жужжит... Мне
нет вреда.


Ноябрь 2020


*ЗОИЛОВА — верх нелепости.





ТАКАЯ, ВОТ, ПРИШЛА ПОРА...


Да что ж так пасмурно и ветхо
опять в душе моей, с утра?..
Стучит в окно, от ветра, ветка,
почти, вот так же, как вчера.

Кричат поблизости вороны...
Не на мои ль душевны стоны,
когда вот-вот, за стаей гроз
гром прогремит над садом роз.

Благоуханье их не то,
что было днями раньше...
Не всё всегда сие дано,
когда с летами старше...

Вновь гром с грозой прошёлся
звучно,
дождь хлынул, словно из ведра
и тут же стало в очах тучно...
Такая, вот, пришла пора...

Она осеннею зовётся. Природой
так наречена.
Со мной, порою, остаётся. Хотя,
с другим обручена.



Ноябрь 2020




             ЗАЧЕМ УКРАЛИ СЕРДЦЕ МОЁ, ЗАРА?..



Зачем украли  сердце моё, Зара?.. Оно не Вам принадлежит,
а той, другой, с кем мы давно, как пара. И ей отдать его Вам
надлежит.

На зло и зря украли моё сердце. Оно не надобно ведь Вам.
Нам не дано быть... Свыше, - вместе... Чужим поверили
словам.

Кому нужно такое «счастье», когда меж пропастью ненастье,
в песок уходят реки слёз... Не верю им, давно, всерьёз.

Любовь придумали Вы сами своими лестными стихами,
пытаясь дАры обрести, другой блага на нет свести.

Так знайте... Видит Бог, что мы — не пара, нам вместе быть
не суждено.
Верните моё сердце другой, Зара. Коли судьбою это решено.



Ноябрь 2020


 ПЛЕНИТЕЛЬНАЯ  СЛАДОСТЬ...


Его стихов пленительная сладость
меня всегда чарует и пьянит...
Душе своей беру я их на радость,
уверовав себя, что он пиит*.


Никто иной, как он, писать не может
свои шедевры строк, в расцвете сил,
хотя печали их порою душу гложет
средь всех других, в поэзии, светил.



Ноябрь 2020

*ПИИТ — поэт.



ВОДОПАД...


Шумит средь леса водопад
в тиши, у гор златого края,
где осень свой вершит парад,
шурша листвой, играя.

Летит, басит с крутой вершины
поток седых, сребристых вод
без всякой жалобной кручины,
входя в протяжный, с ветром,
вой.

Здесь этот буйный аквилон*
качает елию скрыпучей,
и с непогодою ревучей
мятежный рёв, создав под звон.

Его  я слушаю с  безумным
восхищеньем...
Душа ему восторги воздаёт 
с необычайно вещим трепетаньем,
когда сам водопад со мной поёт.

Вновь в этот час с красивейшей
вершины
вот-вот обрушится поток воды седой,

под взоры горно-царственной долины,
где не дано мне встретиться  с бедой.




Ноябрь 2020


*АКВИЛОН — северный ветер.




     ПРОСТИ... ПРОСТИ...


Ты за всё прости... Прости...
Скорбь твою мне не снести.
Всё, что скоил, - ненароком
в этом мире злом, жестоком.


Всяк прошу, не плачь...
Слезами горю боле не помочь
над седыми небесами,
где и днём — ползуча ночь.


Руки, грудь, уста и очи
лобызаю у тебя.
Да, могу ли?.. Нету мочи
враз убраться от тебя.

Лучшей я, чем ты, - не знаю.
Тебе сердце отдаю,
на судьбу всё ж уповаю,
взять позволь  душУ твою.



Ноябрь 2020



                *   *    *


Вот, опять, холодит меня осень,
на себя шаль одену, капот*
у красавиц лесных зелен-сосен,
где сиянье нОчи восстаёт.


До чего же оно распрекрасно,
насмотреться никак не могу...
Как же близко ко мне диво-красно,
жаль,  в словах... описать не смогу.


И оно... Очень близко... Далёко,
дотянуться, увы, не дано
и к тому же оно так высоко,
а достать всё ж... Хочу, всё равно.



Ноябрь 2020

*КАПОТ — шинель, халат.
(*КАПОТ — домашняя женская одежда свободного покроя, род халата.)



                *   *    *


Какая ночь!.. Луною полон сад.
О, как давно я не был в отчем крае...
Ах, до чего ж, мой Боже, ему рад,
увидеться с весною уже в мае.


И, здесь единственна, одна — моя
любовь
и быть иной другой она не может.
Я к ней спешил, чтоб с ней побыть
мне вновь,
которая других, мой друг,  дороже.


Ноябрь 2020




          СВОЯ ВСЯК ОСЕНЬ...


Меж строк читаю мысли его дум,
они, всем почерком, похожие на
повесть.
В них заприметил я пытливый ум
И в этом его истинная прелесть.

Он в светлости осенних вечеров
до умиленья очень мне по нраву
с чуть торопливым веяньем ветров,
которым в эту пору быть по праву.

Пред ним в тумане тихая лазурь
дрожит над сиротеющей землёю
в преддверии, сходящих к ночи, бурь,
которые случаются порою.

А далее... картина увяданья...
Изнеможенье осени...  во всём,
а с ними всяко разные страданья,
хотя их никогда, нигде не ждём.

В стихах и повестях своя всяк осень,
меж строк.... Не только, но и наяву,
о чём писать бы не хотелось, очень,
но всё равно  её к себе зову.

А не для грусти всякой и печалей,
не тосковать, не слёзы жалко лить
пред осенью и святостью скрижалей*,
а чтоб её, как данность лет, - любить...


Ноябрь 2020

*СКРИЖАЛЬ  - доска с написанным на ней священным текстом.


                ЛЮБВИ СТРУИ...


Обниму тебя покрепче... Боле, знай, не отпущу... Чтобы сердцу стало легче, боль разлук порабощу. Никуда теперь не деться счастью нашему вовек. Дам ему, как след, погреться, мой любимый человек.
Даже дождь осенней тучи не помехой будет нам. Мысли тяжкие, дремучи изорву на клочья, в хлам.

Глянь, как с неба льются струи необычностью звеня. Слаще будут поцелуи прямь сейчас, - средь бела дня.
Обними меня, родная, подари мне сладость губ в час, когда пью, ЛЮБВИ СТРУИ,  из твоих прекрасных рук.


Ноябрь 2020



  МЯТУЩИЙСЯ ПОЭТ...


Ах, дождь весенний
- жизни влага...
Поглянь, мятущийся* поэт,
как с поднебесья льются
блага,
которых, жаль, у тебя нет.
Ты у дождя их попроси,
немедля, без стеснений,
им поле Музы ороси
без толики сомнений.


В ответ ему дождь: «Не могу.
Но может брат могучий,
вмиг создав радугу  - дугу
и живоносные всем тучи».
Увы, поэт тот был не смел,
стыдил себя стихами,
что благ создать он не сумел
другим души строками.



Ноябрь 2020

*МЯТУЩИЙСЯ -  неистовый.

 

       ДОЖДЬ ИДЁТ...



Дождь идёт, как будто
песня
льётся голос по лесам...
До чего ж она чудесна,
Браво!.. Браво небесам.
В моём сердце возникает
задушевный к ней припев.
Меня это увлекает...
Аж, разжалобить сумев...

Самого себя... Повально,
когда дождь идёт, идёт...
Как, по мне, - весьма
нежданно,
мой напев стихами льёт.
Он о грусти и печалях,
о несбывшихся мечтах...
О которых знают в далях,
след оставив во летах.


Ноябрь 2020



               СЕЙЧАС...


Снова капли дождевые
залетели, сложив тень,
словно в этот час, впервые,
создав сер, ненастный день.

И только радуга в тумане,
под сводом блеклых фонарей,
вновь побуждают  всяк
желанье
любовь мне встретить поскорей.

Об этом тихо ветер веет,
слагая мне свиданий час
и мысль моя о встречах зреет,
как будто в первый жизни раз.


 
Ноябрь 2020


         Навеянное строками стихотворения
           Евгения Собакина «Унылая осень»

             ПОГРУСТИМ  И ПОМОЛЧИМ...



Кто сказал, что ты уныла в эту пору  - ноября?..
Осень, ты всё та же, мила, а тот сказ, про грусть,
- зазря.
Просто, ты, - чуток устала после бала (карнавала),
потому чуть прилегла... Прежде, всю листву смела.

Кругом видно: тут и там было весело гостям,
потчевала их, поила. Всем, что было, - угостила.

А теперь их нет с тобою, разошлись своей гурьбою,
а ты, осень, - отдохни от суЕтной беготни.

Лишь потом, как будет время, с тобой вместе
погрустим,
сняв с себя, как с коня, стремя, - разом с тишью
помолчим.

Чуток вместе помолчим... У друг друга погостим,
без уныний и тоски  у заветной нам у реки.



Ноябрь 2020











Навеянное стихотворением
Людмилы Журавской «Приходит осень»



ПРИХОДИТ И УХОДИТ ПО-АНГЛИЙСКИ...


Приходит и уходит по-английски
моя красава, осень, в точный час.
На время... Безо всяческой запинки
о ней мне захотелось спеть, хоть раз.

Давайте, без стеснений... Вместе.
Хором...
А, коли нет, - дуэтом запоём...
С златистым, на лице у нас загаром,
на сцену приглашают нас... Вдвоём.

Так, пой же, друг... Ведь ты же запевала,
а я, хрипцою, глас* твой поддержу...
А, вот, и к ней припев, что осень наваяла,
им я безмерно, братец, дорожу.

Ну... Ну, же... Посмелее:«Осень, осень
Ах, до чего ж ты разна, хороша...
О, как же тебя любим... Очень, очень...
Особенно, поверь, моя душа...».

Пропели в её честь мы все куплеты,
припевы повторили много раз,
воистину похожи на дуплеты*,
как этот, вот, вполголоса,  сейчас.

А, где же осень?.. Что это за шутки?..
Пришла-ушла «по-(А)нглийски» опять,
кому теперь нам петь си прибаутки,
когда бег времени её нам не унять.


Ноябрь 2020


*ГЛАС — голос.
*ДУПЛЕТ — в бильярде удар, при котором прицельный шар падает в лузу, предварительно отразившись от борта.








 
                Навеянные строки стихотворением Принцессы   
                «Разлука вовсе нам не надо»

                ПИШУ ПИСЬМО  СВОЕЙ ПРИНЦЕССЕ...
                (стихотворной прозой)


Нет, я с тобой не разлучился хотя... ушёл... Не навсегда. На время с утром (в ночь) простился в тот час, когда взошла звезда. Та, что нам путь к любви светила во все лета нашей судьбы, она ж меня сопроводила к истокам собственной мечты. Туда... К ней светят лучи солнца... По их курсиву я иду от твоего, любовь, оконца, к заветной целюшки дойду. Надеюсь, верю неустанно, что там рассвет я свой найду, хотя спешу к нему незванно, зигзаг невзгод всех обойду. А если надо, - одолею всё, что препятствием зову. Пред ними вовсе не робею с упрямством (с детства) наяву. Прочёл от "А" до "Я" Ваш сказ стихотвореньем певчей Лиры, в ответ Вам шлю свой хриплый глас*, отбросив все свои стихиры. Уж пятый день от Вас далёко, почти за тридевять земель ушёл, уплыл, взлетел высоко, забрав с собой Вашу свирель. Она во многом мне поможет понять "хрустальных рек капель"... Жаль, чуть слеза тоскую гложет, что так далёк от нас апрель.
***** К нему, быть может, возвращусь я иль на коне... Иль... Как Бог даст... С молитвой той же... Аллилуйя, коли, кто ближний, не предаст.


Ноябрь 2020



    ПИШУ ПИСЬМО СВОЕЙ
               ПРИНЦЕССЕ...

 (лирическим стихосложением)

                *     *      *

Нет, я с тобой не разлучился
хотя... ушёл... Не навсегда.
На время с утром (в ночь)
простился
в тот час, когда взошла звезда.
Та, что нам путь к любви светила
во все лета нашей судьбы,
она ж меня сопроводила
к истокам собственной мечты.

Туда... К ней светят лучи солнца...
По их курсиву я иду
от твоего, любовь, оконца,
к заветной целюшки дойду.
Надеюсь, верю неустанно,
что там рассвет я свой найду,
хотя спешу к нему незванно,
зигзаг невзгод всех обойду.

А если надо, - одолею
всё, что препятствием зову.
Пред ними вовсе не робею
с упрямством (с детства) наяву.

Прочёл от "А" до "Я" Ваш сказ
стихотвореньем певчей Лиры,
в ответ Вам шлю свой хриплый глас*,
отбросив все свои стихиры.

Уж пятый день от Вас далёко,
почти за тридевять земель,
уплыл, взлетел высоко,
забрав с собой Вашу свирель.

Она во многом мне поможет
понять "хрустальных рек капель"...
Жаль, чуть слеза тоскую гложет,
что так далёк от нас апрель.
Кнему быть может, возвращусь я
иль на коне... Иль... Как Бог даст...
С молитвой той же... Аллилуйя,
коли, кто ближний, не предаст.



Ноябрь 2020



       Навеянное стихотворением
                Людмилы Тен
         «За глазами живёт душа»

                ЧУВСТВУЕТ...
               (устами девушки)


Сердце душу мою явно чувствует
(ещё с юной поры юрких лет)
во которой любовь нежно буйствует,
в думах свой создавая рассвет.

И от этого я, словно птица,
совершаю полёт своих чувств
в час, когда в душу светит зарница,
извлекая глас* нег с моих уст.

Не поэтому ль часто ранимая
о себе подаёт мне свой знак...
Ведь она (душа) мной только зримая,
от чужих пряча блик под колпак.

Да, вот так, сердцем душу я чувствую,
с ней веду день и ночь разговор...
Лишь при ней в этой жизни присутствую,
про то есть, с давних пор, уговор.


Ноябрь 2020


ТАК МОЖЕТ ПЕТЬ ЛИШЬ ТОЛЬКО
                АНГЕЛ...

В честь Виктории Оганисян
                (11 лет)

                *     *    *

Так может петь лишь только ангел,
сошедший с рая в отчий край...
Зажгу в его честь яркий факел
средь лунной ночи, невзначай...

Какое диво... Совершенство...
Восторги взвились до небес...
О, как чудесно се блаженство...
Дар предо мной средь дня воскрес.

Пой ангел... Пой... Всё замирает
и даже тишь... Она молчит
когда оркестр чуть замолкает
листва, чуть слышно, шелестит.

Ах, боже мой... Какой же голос...
Природы — чудо, дивный альт*
Похож на самый чистый логос*,
от счастья слёз мне не сдержать...


Ноябрь 2020
 
*АЛЬТ — низкий женский или детский голос, а также певец (певица) с таким голосом.
*ЛОГОС - единство понятия слова и смысла.




В УДАЧУ ВЕРЮ И СУДЬБУ...


В удачу верю и судьбу,
на них я уповаю,
верша заветную мольбу
и грудью полною вдыхаю
чистейший воздух крымских
гор,
где познаю отраду
счастливой жизни, с детских
пор,
впитав её усладу.


Что может быть ещё родней,
чем дом, где я родился?..
Любя его всяк раз сильней
за то, что пригодился
творить всё то, что мне по
нраву
с открытым сердцем и душой,
где всё моё, что мне по праву,
всегда находится со мной.


Ноябрь 2020



УТОПИ МЕНЯ В ОЧАХ...


Утопи меня в очах
своих карих, милая.
На руках тебя снесу
к счастью вмиг,
любимая.

Опьяни меня любовью
нежною... Красивая.
Будешь ты всегда со мной
самая счастливая.

Дале вальсы покружи,
обольщая чарами,
затем благами души
напои отварами

для большой с тобой
любви,
богами хранимая,
с лунной ночи до зари
мне необходимая.

Зацелую я тебя, моя ты
Офелия
на свиданиях с тобой,
ещё до веселия.
            *  *   *
Ах, кружи меня... Кружи
озорник, - мой суженный,
свою удаль покажи,
коли не контуженный.


Ноябрь 2020



                ДА, ОН ТАКОЙ...


Он добрый, хороший, как тёплое солнце,
порою грустит и красиво смеётся.
Скромняга большой, с очень светлой душой,
такой он зимой или ранней весной.

Немного наивен, сентиментален,
любовь ублажает в стесненьях ума,
по убеждениям (в жизни) ментален*,
в искренность верит, не видит обман.

Да, он такой... И другим быть не будет,
любит гармонию, счастье других.
Боли свои он скорее забудет,
чем развернёт свой, в обратное, стих.



Ноябрь 2020

*МЕНТАЛЬНОСТЬ — ум, склад души, образ мышления.




НЕ ОТ ЛЕТ СВОИХ СТАРЕЕМ..



Не от лет своих стареем,
от восхода до заката,
а когда себя жалеем
в эту пору — листопада.


Каждый возраст — чудо
жизни,
благо дивное времён,
тем они всем интересны,
в них особенно влюблён.


От сует бежать нам надо
и унылости, грехов
ибо ждёт, меж лет, торнадо*
без желаемых стихов.


Ноябрь 2020

*ТОРНАДО -  смерчь (атмосферный вихрь).


                *  *   *

По мере потребностей строки слагаю,
их, по возможности, всем подаю.
Часто надежды на них возлагаю,
чтобы читалось всё то, что творю.


Ноябрь 2020


ТАИНСТВЕННОСТЬЮ ЭТОЙ ТЫ ПОЛНА...


А лес, у гор, в тиши стоит загадочный,
волшебный, даже сказочный такой
и этим он безмерно притягательный...
Наверняка, повенчанный с рекой.

Она здесь чуть шумит, звенит, торопится
- хозяюшка средь здешней красоты.
У ней, я знаю, всё, как надо, сложится,
глядя на её милые черты.

Изящной змейкой вниз бежать стремится
под необычный звон лесной листвы,
как будто ветер леса за ней гонится,
мне посылая запахи травы.

Ах, как же здесь легко, привольно дышится,
за это мой поклон тебе, - весна.
В тиши твоей малейший шорох слышится,
таинственностью этой ты полна.


Ноябрь 2020


                ВЕСНА...



Скоро в душе моей льдины растают,
высушат ветры остатки слезы,
только они все об этом  мечтают
этой весною, в преддверье грозы.


Снова весна в моё сердце ворвётся,
вновь мне подарит рассвета лучи...
Песня её новым счастьем польётся,
ей подпевать со мной будут ручьи.

Светоч повадится бегать от окон
нашей красивой, у леса, реке...
К ней, чуть склонясь, вновь опустит
свой локон,
вытрет слезу на холодной щеке.



Ноябрь 2020



             ВЕСНА  ВЕРНЁТСЯ...



Из дальних странствий к нам весна
вернётся
и  расцветёт  вишнёвый сад, сирень...
Всех, каждого... Меня она коснётся,
придёт любовь... Уйдёт с туманом тень.

В цвету деревья, словно в бальных платьях
со мной закружат Венский, в радость, вальс,
и буду с ними снова я в объятьях,
надеюсь ещё много-много раз.

И все девчонки будут со мной вместе
не только танцевать... Романсы петь,
чтоб я нашёл свой путь к моей невесте,
желая к поднебесью с ней взлететь.

И, как всегда, весна нам в том поможет,
благословит на счастье и любовь.
Ведь,  как никто другой, всё это сможет,
кружа все те же вальсы с нами, вновь.

И бела лебедь нам крылом помашет
с высот, где пролетали журавли...
Она уж точно цену любви знает,
сопроводит нас плавно до земли.


(Да, да... Вот так весна ко мне вернётся,
                а с нею возвращусь и я домой.
Хорошим знаком обернётся
                красиво небо с голубой каймой...)



Ноябрь 2020



НЕУЖЕЛЬ ТЯЖЁЛЕНЬКАЯ Я?..

   Пришлось устами женщины
           сказать, про то, что:

                *   *    *

Шум  осиновых берёз в лесу я
слышу
рядом с рекой горною Коккоз*.
В эту осень их впервые вижу,
ощущая запах крымских роз.


Он меня пьянит уже как будто,
глава* закружилася моя...
Вот уж третий день как, - почему-то...
Неужель тяжёленькая я?..


Вот уж будет радости у мужа...
Всё, как есть, представила уже.
Даже, если скоро грянет стужа,
на осенней с зимушкой меже.


Ноябрь 2020

*КОККОЗЫ — бывшее название села Соколиное (Крым)
*ГЛАВА — голова.
 



К ВЕСНЕ СВОЕЙ ВЕШНЕЙ УСПЕТЬ...



Вот... Вот скоро вьюга в ладони падёт
и ветры заплачут во поле...
Никто больше песен уже не споёт
о разной взъерошенной доле.

Сугробы начнут вырастать у окошек,
с морозами явится к дому зима,
укроет снегами десяток дорожек,
поодаль от них - закрома*.

И снова весна будет чудиться мне
в проталинах... С нежной капелью
в красивой, звенящей, в саду, тишине,
птичьей, особенной трелью.

Вешние воды рекою польются,
с гор водопад будет грозно шуметь,
так, что восторги все к небу взметнутся,
чтобы к весне своей вешней успеть.


ноябрь 2020

*ЗАКРОМА - амбар для ссыпания зерна,  муки и т.п.




БЕЗ СЛОВ В СВОИХ СТИХАХ...
(Устами Литературного Героя)

                *   *    *

Уж осень градом... Слов не надо.
Я ухожу.
Мой друг, прощай...
Меня, - за всё, что отчебучил...
Поверь, без зла, и невзначай.


Стою у двери и не верю...
Без слов.
К ним боле не готов,
что скроюсь вновь за отчим садом,
где осень льёт сплошным дождём


меня, мои стихосложенья.
Я с ними весь (до ниточки) промок
и как-то всяк без сожаленья,
хотя продрог меж хлипких строк.


А, что слова?..
Они бессильны. Похоже чем-то на
дожди.
По моде — старые, не стильны.
Пока, (гуд бай)...
Меня не жди.

                *    
Сначала всё начать, похоже, поздно,
как и прощать,
к кому-то ревновать.
Оттуда моя звёздочка упала,
с колен не так легко вставать.

Люблю ли я?..
Быть может.

А если, - да! Не так, как ты.
Хотя... Меня всяк совесть жутко гложет,
в кулак все смяв заветные мечты.

Признаюсь. Сделал шаг неосторожный.
Теперь итог равняется — нулю.

Пример сей жизни выдался мне сложный,
как и про то, кого и как люблю.
             
                *    

Согласен.
Путано и  грустно... И ночь...
опять в моих глазах.
Изгнать  хандру пытаюсь прочь
без слов в своих стихах.


Ноябрь 2020
(ничего личного)



СОЛОВЬИНАЯ ЛЮБОВЬ...



Ручейка звенит водица,
здесь же рядом соловей
разливает трель... Девица
спой с ним песнь его,
скорей.


А иначе край покинет,
улетит за синю даль,
в осень грусть дождями грянет,
тут же явится печаль.


Ах, кабы б я так умела,
с ним бы  много песен спела.
Жаль, простуженный мой глас*,
с ним спою в погожий час.


Много раз к ручью приду,
повод спеть сама найду.

***
Увы. Жаль. Тот соловей...
 За тридевятью земель.

Так сложилось. Ждать не стал,
«От когда-нибудь...» Устал.
Прилетит ли сюда вновь
соловьиная любовь?!..


ноябрь 2020

*ГЛАС - голос



               МОЯ ОСЕНЬ...


Опадают листья... Опадают,
завершает ход свой листопад.
Птицы край родимый покидают,
когда в рёв зашёлся водопад.

Он шумит у гор, там громыхает...
Ухает... Вдаль эхо подаёт
и так день и ночь... Не утихает,
разговоры с осенью ведёт.

Я же стих, при них, ваяю молча,
строками картину грёз пишу,
из себя почти поэта корча
всяк словами чувства ворошу.

Познаёт их первой моя осень,
зиму, чуть грустя, к себе зовёт,
видя, как скрывают тучи просинь,
продолжая свой над ней полёт.

Зима снегом осень всю укроет,
защитит от холода и вьюг.
Знаю, что она всё это сможет,
чтоб, в свой час, пришла весна на юг.


Ноябрь 2020



         НЕ ВИНЮ Я ЗЛАТУ ОСЕНЬ...


Ах, не виню я злату осень, право...
Грустна она. В том нет её вины.
Я ей своё глашаю «Браво!...
из самой... аж сердечной глубины.
"Осенняя хандра - виновница сомнений"
наверное, но всё ж - не для меня.
К ней отношусь всяк с долей треволнений,
к себе её (и в снах любви) маня.
Ушёл, чтобы... Быть может, возвратиться
в стихию той Поэзии Большой,
которая смогла бы мной гордиться,
приняв мои стихиры всей душой.



Ноябрь 2020





            Подражая сочинениям         
                Сержа Калугина
          "Люблю мечтать порою",
   "Это в жизни зовётся любовью"


     ДАЙТЕ МНЕ ВЛЮБИТЬСЯ...


Ах, дайте поскорее мне влюбиться,
к любви моей души поторопиться.
Иначе улетит за синю даль,
оставив вновь скудельную печаль.

По небу тучи быстро разойдитесь
иль заодно со мной приободритесь
сыграть, на чём угодно, свой концерт,
создать игрою заревый рассвет.

Я знаю, что умеете вы это,
слагая в небесах своё либретто*,
причём с похожим тактом нежных чувств,
внимая глас*, летящий с моих уст.


Ноябрь 2020

*ЛИБРЕТТО - словесный текст музыкально-вокального произведения.
*ГЛАС — голос.


 Навеянное стихотворением
 Юлианы Лист
 "Осень в парке"

 * * *

Да вот же, вот... Вся осень
в позолоте,
она передо мной, во всей красе...
Да это ж явь, - не может быть в
дремоте,
на важной, для природы, полосе.

Она её раскрасила лучами,
большого солнца дивной красоты.
Всё это осязаю я очами
в стихах, рисуя осени черты.

Они горят цветами ярких радуг
над горизонтом сказочных небес,
воздав хвалу восторгом листопаду,
когда поёт со мной об этом лес.


Ноябрь 2020




    С ОСЕНЬЮ ПРОСТИТЬСЯ...


Какая жаль...  Скворечник опустел,
листва в слезах уже на землю пала
и осень стала будто не удел,
какой-то не такой, как прежде, стала.


Все птицы улетели... На юга...
Снуют ветра, взывая дождь пролиться
на те, где я стою, брега,
чтоб здесь, у речки, с осенью проститься.



Ноябрь 2020



КРАСИВА ОСЕНЬ ЗА ОКНОМ...



Красива осень за окном,
весь двор представился ковром...
Запорошён он листопадом,
когда меж туч раздался гром.
За ним, наверно, дождь прольётся,
грусть сразу чувств моих коснётся...
И, всё же осень... Неба просинь...
Ах, как люблю её я, очень.

А когда грусть, -  бегу на поле,
чтобы душе побыть на воле
и чувствам, чтоб не тосковать,
осенних слёз не проливать
по журавлиной в небе стае
с щемящим криком их «Прощай...»
пока меж туч он не растает
и как-то сразу, - невзначай.



Ноябрь 2020


ОСЕНЬ КО МНЕ ПОСТУЧАЛАСЬ...
      (Навеянное стихотворением
              Александра Пятого
                «Эта осень»)
               
                *    *     *

Снова осень ко мне постучалась,
не прошла, как всегда, стороной...
Уходила и вновь возвращалась...
Видно ей хорошо быть со мной.

Да, наверно, как мне. Всё взаимно.
Запорошен листвою порог...
Как красиво... А я же наивно
вновь роняю свой осени вздох...

В нём и грусть и печаль... Одиноко
мне опять быть в обнимку с тоской.
Для души это как-то жестоко
тормошить осень хмурой строкой.

И меня что-то вдруг обуяло...
С ветром осень вскружила меня,
солнце краше зарёй засияло,
до сих пор в своё лоно маня.

Я теперь свою осень лелею,
без неё я - никто, звать - никак.
Всяк при грусти случайной жалею,
чтоб не смел посещать её мрак.


Ноябрь 2020

(Продолжение следует - декабрь 2020г.)