Чуть на порог - ты мясо на плиту

Чуть на порог - ты мясо на плиту.
(Твой завсегда не брезговает мясом...)
Окорочка тучнее раз от раза.
Я разговора путанку плету.

Евгеньичи меня насупротив,
Я восседаю главным Благородом.
Лишь глядючи на них, себя уродом
Не полагаю, тоже их родив.

Я ноне не особенно цветист.
И скуп на похвалы обыкновенно.
Как трудно заполняю белый лист,
Как надоедно родникует вена.

Тошнит плечо. Из рук вон жилы рук.
В словечках ихних я не Копенгаген.
Не тренирую. Я им не физрук.
Друг молодёжи. Жизнь как сиртаки.

В ушах - цикады. Ноги вразнобой
(одна другой короче...). В гору цены.
Желаю, чтоб от грома гробовой
Кухонные не лопались бы стены.

Я щёки раздувать не новичок.
Я из акынов первого разбора.
Воталисманил, Стёна, твой волчок.
Он мне товарищ. Хоть не из Тамбова.

Порасфуфырил, как умел, язык.
В брань обратил царицу пира..."Стерлядь!"
Пернатый на плите безвольно сник,
Будто и впрямь на волосок от смерти.

Замшел бровями...Брежневский синдром.
Сам я! Закоренелый ельциноид!
Право на есть и право на облом
Качает сердце. Возникает. Ноет.

Неудовлетворительный отец!
А-фишка! "Благород из Без-Алаба..."
Вот шоколадно-вафельный тортец.
Опять со мной. Подслащивает слабо.

Глядят тепло. Не колко и не косо.
Воды две трети. Ложка с горкой кофе.
Повышенной духовности я особь
И интересный собеседник. Профи.

Законодатель блюд. Мной Общепит
Подавится. Как хрящиком...нильгау...
Дичь приверни! Бонзай её на малом!
Причуда взмыть её не тяготит...

Известно, на лопате что отец...
Промежду нас: по жизни я Етишкин.
На Новый Год - шарфец, ещё шарфец!
Как бы и греют. Как бы и не слишком.

Тут и сейчас. Не зарюсь на века.
Апломб померен. Отпустила Поза.
Балду пинаю в брюхе гамака.
Лень голубца. Живописую прозу?

Из века в век перевалю навряд.
В ХХ-ый, похабенью задроблённый,
Соскальзываю...Ржавые резоны
Меня в разводах бяк заякорят.

Миллениумом новым умиления
Вселенского (а пень!) не разделю.
Упёртому воздайте горбылю,
Совкизмом опалённому Евгению.

Процесс бронзовизации неспоро
Течёт, минуя доблести мои.
С задором новобранца-мародёра
Георгиями звякаю других.

Моё мне допотопье не срамно.
Пыхчу дурилой тяжко, мастерюжно.
Ёк-комарёк, не всё ли мне равно,
Чего вам моего сто лет не нужно.

И поделом. На сердце не смурно.
И в мыслях нет укорный взгляд в них вперить.
Едрён батон! Не всё ли вам равно,
В какую че-пу-жень мою не верить!

Затор метафор. Воздух как таран.
Или аграрий. Гущину прополет.
Протоку эту не берёт бурьян.
Язык он без костей (Шумахер !) - гонит!

Хлеб логопеда в "Филипс"е - Киркор...
Радушно грыжа хлюпает из паха.
Не обинуясь, принесли прибор.
Пора сгребаться. Жареным запахло.