Эти строчки не войдут в сборник,
Им в книгах не найти пристанища.
Я не Есенин, я не Пушкин —
Не рвусь разрыдать зиму и стужу.
Письма — пепел от сердца, что в ночи горело,
Где чувства, как листья, давно опали.
Чёрным по белому кривлю слова,
Чтоб боль не забылась и не упала.
Душа моя — ветер в полях да в лесах,
Что воет, рвётся и ищет приюта.
А ты мимо пробежишь, глаз не поднимая,
Скажешь: «Глупо, наивно — пустые минуты».
Я мягок, я тонок, я слаб и раним,
Судьбе я порой слишком много прощаю.
Но строю я стены из песен и слов,
Не прячась в тени ни в горе, ни в краю.
Меня не ждут петли, не ждёт темная бездна,
Не ставлю кресты я на долгом пути.
Пускай ночь терзает, рвёт и кроит меня,
Я верю — рассвет принесёт мне мечты.
В поле, где стелется серебристый туман,
Где утро роняет росы, как слёзы,
Там сердце моё найдёт свой причал,
И в ветре прозвучат нежные грёзы.
Псевдодепрессия
© Copyright: Георгий Чурбин, 2021
Свидетельство о публикации №121030210216
Свидетельство о публикации №121030210216
Рецензии