Двадцатилетняя

   Тогда чуть больше двадцати ей было.
   А мне минул шестнадцатый годок,
   как, вдруг, впервые облик её милый
   пронзил мне сердце, как стальной клинок.

   Шли дни. Они как облака проплыли.
   Всей нежностью и ласкою своей
   мне рану так добротно залечили,
   что я и думать перестал о ней.

   Прошло три года и как тогда, опять
   мне встретилась красуня, что краше,
   чем в двадцать, пожалуй, трудно отыскать.
   Ей только двадцать. Она не старше.

   Мне первый поцелуй свой подарила,
   и я её впервые целовал.
   Казалось, может только лишь могила
   отнять от сердца этот идеал.

   Не описать всё то, как вдруг случилось,
   как мы расстались с нею навсегда ...
   Мечты мои все вдребезги разбились,
   лишь в памяти осталась борозда.

   Потом встречались часто мне девчата
   и старше, и моложе двадцати,
   но с каждой новой встречей та утрата
   саднила мукой воспоминания мои.
 
   А года два назад, совсем случайно,
   я встретил ненаглядную свою.
   Но берегу её своим молчаньем,
   и тайну сердца, как могу, храню.

   Она мила, нежна, скромна, ей двадцать.
   и, кажется, похожа чуть на ту,
   но, к сожаленью, вновь мне не шестнадцать,               
   могу лишь созерцать ту чистоту.