В ночи горит печальная звезда, в полях гниет имперская ограда, Они по-прежнему пасут свои стада, стада не счастливы, но поголовно рады. У Пастухов Скуратовская прыть, Малюты лик торжественно сияет, и нет вопроса - бить или забить? Остаток стада новых нарожает. Так повелось в пространстве искони, идут в распыл за Родину и Веру, идут стада и гонят их Они, страшней чумы, безжалостней холеры…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.