Был день заполнен ерундой —
eдой, лекарствами, прогулкой
и с неба льющейся водой,
сегодня крапкой, завтра гулкой.
Иных не стало новостей,
о них рассказывают звуки,
Как будто звуки на поруки
его забрали у детей.
Машины, двери. Каблуки?
Нет, шлёпки. Радио, напевы.
Опять лекарства — пузырьки
везут по коридору слева.
Гоняет облака зверей
красноречивый ветер близкий.
И стук дверей, и стук дверей.
И пылесос на ноте низкой.
Опять закат в закатный день
трещит, как птичий телевизор.
И вой души уходит в темь
беззвучный мёртвой ночью сизой
Дом престарелых
© Copyright: Борис Фабрикант, 2021
Свидетельство о публикации №121030110580
Свидетельство о публикации №121030110580
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
