***

Порою мне кажется,
что дорога под мной все бежит,
стелится, скользит
как змея,
спрятавшаяся в густой траве.
И думаю, что этот бег будет вечным
по полям, по лесам
сквозь болота, в которых миазмы и огни танцуют веселый танец смерти.
Куда бегу? Куда ведет меня змеящийся, шипящий путь?
Не знаю.
К себе ли? Вряд ли, путь к самому себе сулит лишь
цепь вечных перерождений,
в которых мы обретаем покой и сытость буржуа,
мнящего себя декадентом,
извергающего потоки слов про смерть, болезни, мировую скорбь.
Ни разу не пережившего все это
на собственной шкуре.
Что ж, поэтому остается лишь один путь...
О, как извивается под ногами дорога
ее гладкая кроваво-красная,
 смешанная с пылью чешуя блестит на закатном солнце.
Вперед к закату!
За которым прорастает семя грядущего,
чрез смерть способны понять мы только жизнь.
Ведь из и трупа утопленника,
что тихо плывет по реке времен.
Из его остекленевшего, жирного глаза
растет цветок белой розы - символ чистоты.
Так я бегу по той лесной тропинке,
ведущей к вечернему погосту в поле
Затем, чтобы весь мир испить до края в его многообразии цветов и зла.