Белая дверь. Белый халат. Пульс на нуле...

Все мы немного у жизни в гостях...
А. Ахматова.

***

Белая дверь. Белый халат.
Пульс на нуле?!.
– Разряд, разряд...
Я на земле? ад?
Белая дверь...
– Разряд...

Я ещё здесь? весь?
или уже Там?
Падаю, па-да-ю,
Ма-а-м...

Мне бы белил тьму,
да растворить так,
чтоб больше никому
звёзд не затмил мрак.

Стало белым-бело, –
но не пурга в глазах,
сердце моё замело,
замерло оно, ах...

Белого снега мрак,
в коконе сна я –
колоколе огня.

Сделайте же... –  сон для,
(вот простыни поля –
крылья не-бытия)
чтоб улететь мне
в белом – как снег – сне.

Пульс... и я на нуле, –
(кто-то чужой на столе)
а душа – это великоле-
п-но-о!

Ма-а-м...

Смерть отхлещет по щекам:
"По рукам" – и по делам
укатила: "Поделом".
Не попутчица — попутка
до конечной "тела-лом".
Байка? шутка?
больно-
жутко!

Ах, об этом (и о том)
Знает утка – смерть в игле, –
(В пух и прах, как в чучеле)
на земле проходной
– ты не первый,
не впервой.

Штопай перья,
что ж... – теперь я
окончательно пустой.

Всю, у жизни на пиру,
допил чашу до  – "умру"

и Душа, – что патрон в стволе,
порох нюхая напослед, –
молнией бьёт в окно,
закатываясь за... во мгле,
и навсегда темно-
та-м.

– Разряд, разряд...

Я любил...
но –  вот закат
глаз, дней, закат души.
Ты мне Туда пиши...

***

Якубовский Ян

*Прим: утка – как трёхвекторный соглядатай: утка из мифологемы;
она же – под кроватью недвижимого;
ещё – она была набита своими же перьями, эдакое чучело - памятник самой себе
и трофей охотника. А "кто охотник, кто добыча" - решайте сами...