На балконе то сугроб, то вдруг снег растает,
Мутный месяц, что ни день, тихо умирает,
Всё смешалось и гурьбой вылилось наружу,
Там февраль немолодой гонит злую стужу.
Покопаюсь в голове в поисках мыслишек.
Стану я ладони греть, полистаю книжки,
Никуда я не пойду - ни за хлебом, маслом,
Лучше дома посижу с псом своим клыкастым.
Помечтаю, порисую, дам полет фантазии,
Соберу родным посылку в солнечную Азию,
Плед пушистый кроет ноги, друг лежит у креслица,
Отдыхают ум и ноги, а метель всё вертится...
Шел февраль немолодой...
© Copyright: Тихон Милантьев, 2021
Свидетельство о публикации №121022806473
Свидетельство о публикации №121022806473
Рецензии