Наших лет этажи, отражаются в поступи гулко

Наших лет этажи, отражаются в поступи гулко.
Наших прожитых вёсен уже осыпается лист.
Мониторы судьбы фонарятся по всем переулкам,
Где мирской Горизонт так прекрасен и ангельски чист...

У полночных ворот сторожилою шествует ветер.
Тихо скрипнет калиткой у вольно-разнеженных чувств.
И по клавишам душ покоренно стучит на рассвете...
Нежно - трепетный  танец, пьянительный, вечный искус...

Нас, конечно же нет, в этой тьме до конца настоящих.
Паутиночна сеть и пестрит фамильярностью фраз...
Потерялась надежда под ярким фасадом блестящим.
А сердечный огонь откровений в изменах погас...

Но стучится рассвет, вечный странник, гуляка-блаженный.
Чистотой Открывая для нас первородность небес.
Неудобностью веры... Покладистый и совершенный...
Изгоняет иллюзии сна, где господствует бес...

Где-то там, вдалеке, за рекой, неподкупное детство.
Распахнуло с надеждой земной, непорочности взгляд..
Раздаёт чистоту, как духовности, лучшее средство.
И мечтает, наивное, к нам возвратиться назад..