Глазницы города

Город.
Как много в нем всего. Как мало.
Поникшие главами почили фонари.
Моргают светофоры так устало.
И день за днём обычные все дни.
Все в городе обыденно привычно,
И белым шумом ежедневный гул,
И даже суматоха так циклично
Касается зажатых нервом скул.
Привыкшие всегда смотреть под ноги,
А звёзды... Их не видно средь огней,
Автобусы, троллейбусы, дороги...
И окна-дыры в стенах простыней.
И чехарда извечных дней и будней,
А выходные - вишенка на торте,
А праздники - медалькою нагрудной
Повиснут исполненьем при апорте.
На низком старте утреннее соло:
Проснуться, не забыть и все успеть,
Собаку выгулять, детей отправить в школу,
Не вырасти, хотя бы повзрослеть.
И забывая радоваться солнцу,
И искренне всем здравия желать,
Все отчасти простые марафонцы
Желающие ленточку сорвать.
И оплетаясь важными делами,
Как пауки расставив мысли сети,
Не замечаем, как вверху, над нами
Живут все те, кого и не заметишь.
Пустые и бездушные глазницы
Взирают свысока, застыв на стенах,
Это глаза высоток бледнолицых -
Без спутника беспутные антенны.
Им точно наплевать на человека,
Все время на своей живут волне,
И пропадая в вечных фонотеках,
Застыли на граничной вышине.
Они бездушные, не то что те другие,
В которых проводные живут гнёзда,
И переменных волн драматургией
Насыщенно переполняют воздух.
Не аисты, их в городах не встретишь,
Иные в них насиживают яйца,
Антенным писком там Радиосети
Приветствуют рожденье постояльцев.
И малышня клубками проводными
На остове антенном засыпает,
Пусть им приснится - станут все связными,
И ветер в вышине их укачает.
Но средь яиц бывают и болтушки,
Радиосети их без жали разбивают,
А всходит солнце, и яиц ракушки
На крыше беспощадно припекает.
И к вечеру бездушные глазницы
Готовы чтобы спутников ловить,
Над бледными высотками роиться,
Глазницами на стенах серых быть.
Поджаренной яичницей болтушки
Хрустят по краю коркой подгорелой,
Не верите? Смотрите, как веснушки,
Они застыли на высоток стенах.
А провода свиваются, как гнезда,
Чтоб было куда яйца отложить,
И магнетизмом переполнен воздух,
В котором, словно быстрые стрижи,
Метаются гурьбой Радиосети,
И в ярких электрических разрядах,
Опутанные связью, как корсетом,
Горят вечерние фонарные лампады.
Там наверху другая жизнь витает,
Но только в суматохе вечных дней
Ее, увы, никто не замечает,
Средь покрывальных стенных простыней.