Город

У меня на запястье блестит золотой браслет,
В отшлифованных звеньях его отражается город.
В этом городе нет куполов и ратуши нет,
Только снег
Тает и обнажат его угловатый контур.

Проступают пунктиром штрихи прошлогодних шагов,
Как маршрут, нанесенный мазком симпатической краски,
Что ведет в окаянный, манящий город грехов,
Город демонов с черными крыльями в белых масках.

Этот город-гроссмейстер, город-шатёр, город-мечта,
Что не спит, не боится, не лжет и слезам не верит,
Доску двигает и расставляет все по местам,
И метает ножи, целясь прямо в ярёмную вену.

Ты идешь по нему сквозь дремучий Великий смог,
Тащишь бремя больших надежд и больших ожиданий,
Мимо дворницкой кто-то однажды пройти не смог,
Сможешь ли? Сможешь ли, преступлений и наказаний

Избежав, рассудить и сознание, и бытие,
Выбрать белое поле  во истину ныне и присно?
Этот город, как памятник мастеру Корбюзье,
Город-склад человеческих душ, человеческих жизней.

Ты идешь по нему. И когда ты дойдешь до конца
И упрешься в тупик предрассудков, канонов и хартий,
Всё прочтёшь на кольце. Остальное - внутри кольца.
Но в запасе всегда чистый лист чистой контурной карты.